LUGLIO

Opere su Carta ed altro accompagnate in maniera casuale da testi di autori vari selezionati da artisti e dagli scritti di un autore contemporaneo, ospite del mese -

Copertina di Lorenzo  Di Lucido 

Componimenti di Roberto Deidier 

Incontro in differita

Nessuno di noi ha rotto il silenzio.

I segreti, scambiati già da un pezzo.

E una voragine di secoli arrabbiati

Finiti sotto un suolo straniero.

Non ci viene in soccorso alcun versetto.

Abbiamo scordato i ritornelli

Dei nostri inni chiusi in un juke-box.

Non so in che lingua mi vorrai parlare,

Se lo farai. E soprattutto non so

Se vivi ancora nella stessa casa

O sei venuto dall’altra parte della gabbia.

Marco Useli

Lorenzo Di Lucido

Claudio Zorzi

Il nostro ricercare si limita forse a dare , a provare a dare un punto di vista su questo misterioso buio immenso e in perenne trasformazione  in cui siamo immersi . Come pesci in una ampolla proviamo a capire noi stessi e il mondo che ci circonda attraverso i nostri sensi limitati che ci fanno percepire solo una minuscola fetta di questo “grande disegno” a noi ancora sconosciuto che è la vita stessa.

Claudio Zorzi

Stefano de Paolis

Variazioni su Atropo

Per nulla innocenti, quelle due –

L’una che troppo sottilmente va filando,

L’altra che prende misure

Improbabili. Ma è con la mia forbice

Che infine ognuno se la prende.

Non si sale alle madri, si discende

Per balze o gradini, l’esperienza

Ha pareti scoscese. E io sola

So che non c’è alcun fondo.

Quando il filo è ben teso per il taglio

Sono sempre dove vorrei restare,

Distratta come fossi innamorata.

E non capisco, non capisco

A chi appartiene la voce

Che a grandi falcate mi richiama:

La bocca dei morti è un pozzo sordo,

Una striscia di deserto nero.

Zuzana Pernicova

Giusy Pirrotta

If art is about aesthetics and perception (seeing) and knowing in action, can we continue the dialogue for art to be limited to the equal of making?

Robert Irwin

Giuseppe Costa

Quando dipingo, sono solo con la mia tela (…) è come praticare un foro nella propria pancia, mescolare i colori da qualche parte all’interno, io quando dipingo mi immergo profondamente dentro me stesso. Le immagini che mi si presentano sono piuttosto casuali, compaiono prima che le inizi a dipingere. Raramente le cerco, più spesso le trovo (…) assorbo più di quanto non “sputi fuori”. Dipingere è un po’ sputare.

W. Sasnal

Alessandro Scarabello

Gianluca Di Pasquale

Il sonno a Combray

Si spegne la luce sotto la porta.

Fatti suoi se scricchiola la casa,

È un silenzio privo di parole.

Il letto è un paesaggio in cui cammina,

Cercando una città desiderata

E forse un altro letto. Ma il risveglio

Preme sulla custodia dei suoi giorni,

Scompiglia l'archivio segreto

Di un uomo addormentato:

Avrà voglia al primo sole

Di sapere nuovamente dov'è.

Guarderà intorno a sé cercando nomi.

Danilo Sciorilli

Enrico Tealdi

Emanuela Rizzo

Sotto il tendone

Questo cielo di plastica, e le stelle

Così uniformi non ingannano nessuno

E pure è un cielo e qui sotto un’arena

Come le mura basse di una città

In miniatura. Solo che è sempre notte

E migliaia di watt su circuiti colorati

Sospendono il tempo -

Quelle stelle sono più posticce –

Qui o fuori non importa, se oltre il nero

Gli anni luce vibrano galassie -

Stesse acrobazie nei volti.

E se ognuno è una notte nella notte

Io sono stato una finestra aperta

Su fuochi d’artificio. Restano intorno

Carrozzoni, gabbie. Fate attenzione,

Orsi e leoni, anche ammaestrati,

Mandano ombre troppo lunghe

Sui riflessi dell’alba.

Ginnastica con le ombre

Giulia Cotterli

Antonella Aprile

Due scarpe spaiate per correre.

Se ti fermi a osservarle

Vanno in direzioni opposte.

Eppure la misura è la stessa

Per coprire a ogni passo la distanza.

Una va diretta al passato,

Vedi la punta, sta sempre volta ad ovest.

Aspetta con la fedeltà dei tramonti

Che l’altra, dall’alba, le venga incontro.

Ombre pigre di passanti sui viali,

Che raccontate alla vostra innocenza?

C’è nell’aria un uccello che non plana

E laggiù, se s’arrende la città,

Comincia un mare sordo a ogni richiamo.

Un manichino con le dita aperte

E i gomiti a novanta gradi

Confusamente accenna a un’Itaca qualunque

Dietro una pila di libri d’occasione.

Vecchie fotografie mai ricomposte,

Un album di olimpiadi sbiadite.

Le mie corse. Le tue. E queste scarpe

Di colore diverso.

Nicolò Bruno

Quindi tu e il disegno siete così: le linee dritte, proprio come i tuoi sentimenti dritti, le accatasti da questa parte; le linee morbide che sono i tuoi sentimenti morbidi, le metti qui; e le tue linee selvagge le rinchiudi in queto angolo, così che non possano nuocere...
"Lo chiameresti surreale?

Domenico Gnoli

Federica Bossi

In generale l'arte nasce dal desiderio dell'individuo di rivelarsi all'altro. Io non credo in un'arte che non nasce da una forza, spinta dal desiderio di un essere di aprire il suo cuore. Ogni forma d'arte, di letteratura, di musica deve nascere nel sangue del nostro cuore. L'arte è il sangue del nostro cuore. 

Edvard Munch

Renzo Marasca

Elena Von Hessen

Santa Maria in Domenica

Non c’è tempo per l’occhio, questo insieme

Di portico, di mura e la fontana

Navicella di un viaggio immaginato

Sfuggono in ogni parte, incalza il cielo

Un riflesso di lamiere a colori

Dall’asfalto e nello spiazzo oltre gli archi

Lo sguardo vive già del suo ricordo.

In questo modo inganna una città

Il telescopio magico degli anni,

S’insinua nelle finte del presente

Con il potere d’una canzonetta

Riemersa all’improvviso per tradire,

Come un’improbabile cartolina

La cui innocenza ancora ci sorprende.

Elena Arzuffi

Alessia Armeni

Lorenzo Di Lucido

Beatrice Meoni